La bruine tombait sur Whickber Street. La lumière tremblotante du réverbère, où voletaient quelques éphémères, éclairait comme une torche une silhouette androgyne adossée à une voiture. Crowley devait emmener Aziraphale au Banquet des Commerçants à l’occasion de l’adoption des nouveaux statuts, mais la batterie de la Bentley était à plat. Son esprit tordu avait imaginé un miracle, mais il était conscient d’avoir atteint son quota hebdomadaire. Grognant de frustration, il appela un garagiste de ses connaissances.