Hastur pénétra dans le salon de Crowley, sa torche allumée. Il actionna l’interrupteur mais ne vit personne.
– Au nom de Satan, montre-toi, démon, à quoi tu joues ? Aux indiens sous leurs tipis ? Aux esquimaux dans leur igloo ? demanda-t-il à la ronde, en vain.
Une lueur éphémère enveloppa soudain la grande table.
– Trop facile ! Ton portable t’a trahi, serpent ! T’es foutu, comme un lapin pris au piège dans les phares de ta propre caisse !