Sa vision tanguait comme s’il se trouvait sur un yacht en pleine tempête. Pour noyer sa mélancolie, Crowley avait ouvert - et vidé - une bouteille de rouge (un Châteauneuf-du-Pape), puis une autre de Champagne.
Ils le connaissaient bien En Bas : ils n’allaient pas le lyncher pour une ivresse éphémère, tout au plus déverser sur sa tête migraineuse des chapelets d’insultes et des wagons d’avertissements.
Il était temps de dessoûler.