Une fois en sécurité dans leur planque, Arielle attend son sort.
« Comment tu vas me tuer ?
- Ne t’occupe pas de ça. Je ne te comprends pas. Comment tu préfères sauver la vie d’un flic au détriment de ta propre vie ?
- Qu’est-ce que ça peut te foutre ? Allez, tue-moi qu’on en finisse !
- Sache que ce flic, on le tuera, lui aussi, quand il reviendra mettre ses pieds là où il ne faut pas. »
Une pluie de coups s'abat sur elle. Arielle s'effondre au sol, incapable de se protéger. Une fois la séance de torture terminée, ils la traînent, couverte de sang, et l'enferment dans un sombre placard avant de déserter définitivement le bâtiment, non sans y avoir mis le feu pour tout effacer.
À l’hôpital, Steve ne tient pas en place. N'en faisant qu'à sa tête, il s'installe dans un fauteuil roulant et traverse les couloirs jusqu'à la chambre de Bryan, son téléphone déjà réglé sur l'application enregistreur à la main.
« Ils sont venus chercher Arielle au QG, lance Steve en poussant la porte.
- Et alors ? Qu’est-ce que ça peut bien me foutre ? crache Bryan depuis son lit.
- Ce n’est pas ta petite amie ?
- Non. Elle le pense, c’est tout. Elle est tellement naïve.
- Dis-moi où tes amis l’ont emmenée.
- J'en ai rien à foutre.
- Dis-le-moi ! Tu m'entends ?!
- Elle doit déjà être morte à l'heure qu'il est, dit Bryan avec un ricanement cruel. Si vous êtes là, c’est qu’elle s’est choisie... Mais ne vous inquiétez pas, votre tour arrivera...
- Ils vont la tuer... Dis-moi où est votre cachette !
- Vous pouvez toujours courir, mec. En tout cas, qu’est-ce qu’elle aura pu nous en faire voir de toutes les couleurs avec ses principes, cette sale petite peste... Mais elle était très bonne au lit. Miam.
- Sale fils de pute ! »
Steve manque de se jeter sur lui, mais Danny déboule en trombe dans la chambre. Ne trouvant plus son coéquipier dans son lit, il avait vite fait le rapprochement. Il s'interpose immédiatement et extirpe Steve de la pièce avant qu'il ne commette l'irréparable.
Dans son placard, Arielle reprend doucement conscience. Une odeur âcre lui brûle les narines : la fumée. Le gang a mis le feu à la planque. Puisant dans ses toutes dernières forces, luttant contre la douleur et la suffocation, elle réussit à forcer la porte du placard. Bien amochée et légèrement brûlée, elle rampe hors du brasier et s'échappe dans la nuit.
Deux jours plus tard, Steve est enfin de retour chez lui, dans la maison familiale.
Debout à la fenêtre de l'étage, il contemple la brise marine et l'horizon. Les idées noires se bousculent dans sa tête : il pense à cette gamine probablement morte dans un coin de l'île, à ces fumiers de trafiquants qui continuent leur business impunément, et à ce Bryan qui s'est servi d'elle sans le moindre remords.
Il ignore encore qu'en bas, dans son jardin sur la plage, une silhouette brisée s'est réfugiée dans l'ombre...