https://www.youtube.com/watch?v=xXcKSLijghs
Enfin.
La mort.
L’absence.
Aucun désir.
Ne plus souffrir.
Il est si bon de ne plus être.
Arthur Schopenhauer avait raison.
Absence de désir, absence de souffrance.
Le voilà inexistant, sans besoin, sans souffrance.
Il flotte dans une substance ni chaude ni froide, tiède.
À l’abri de tout ce qui pourrait évoquer un besoin, tel un enfant.
Mieux : tel un bébé dans le ventre de sa mère. Merci, policière. Merci…
Il se souvient de phares dans la fenêtre de son enfer qu’est devenue la maison.
L’arrivée de cette femme confuse a tout chamboulé, il avait cru qu’elle lui voulait du mal.
Mais non… Elle l’a libéré, en fait… Il ne se souvient pas comment. Comment l’a-t-elle libéré?
Il en est à se poser cette question lorsqu’il sent soudain son cocon visité. Quelqu’un, ou quelque chose, s’est approché de lui, sonde la membrane dans laquelle il gît à l’abri de la souffrance. Une voix l’appelle, le gronde, l’effraie. Une voix familière… Aussitôt, Rémi se recroqueville dans le liquide tiède et, avec horreur, il voit des doigts se glisser dans la membrane qui le recouvre, déchirer son abri presque comme si de rien n’était. Il sent un froid mordant remplacer la substance qui le tenait loin du désir, puis, tel un nouveau-né, il pleure en grands cris et sanglots. Il ne veut pas naître. Il veut rester dans cette membrane…
Un hurlement de désespoir déchire la gorge de Rémi lorsqu’il reconnaît son grand-père.
—
Déprimée, Shelley regarde son petit bureau réservé aux affaires communautaires auquel elle n’a toujours pas accès. Les fenêtres de la pièce la narguent, demeurant fermement fermées malgré les dossiers qui s’accumulent à l’entrée. N’étant pas là pour porter à bout de bras le programme d’intervention, il sombre. Les autres officiers qui travaillaient parfois avec elle ont été réaffectés à d’autres mandats, la demande étant toujours grandissante dans les autres secteurs. Plus personne ne s’occupe de la gestion de crise sous l’approche de la relation d’aide.
Que peut-elle y faire?
Autour d’elle, ses collègues vont et viennent sans lui prêter plus d’attention, débordés qu’ils sont. Est-ce ainsi que se termine ce programme dans lequel elle a mis tant d’énergie? Parce qu’il y a deux ans, un spectre l’a presque tuée? Dison-le : l’a carrément mise K.O? Le besoin de retourner sur le terrain est si fort… Mais tant qu’elle ne sera pas plus solide, elle ne peut pas se le permettre. S’il fallait qu’elle ait une absence pendant une garde, les conséquences pourraient être catastrophiques. Pour elle, comme pour les civils.
En arrivant discrètement derrière elle, James s’éclaircit la gorge pour attirer son attention et la sortir de sa rêverie. Elle tourne un regard mélancolique vers son amoureux et s’oblige un sourire courageux.
La jeune femme acquiesce sans pouvoir se défaire de cet arrière-goût amer provoqué par le sentiment d’être inapte. Lors de sa dernière rencontre avec la Dre Vulin, elle avait nommé quelque chose d’intéressant selon la psychiatre : “Qu’est-ce que je suis sans mon métier?” Cette question l’avait elle-même surprise : depuis quand n’était-elle que “policière”? Toute personne présente plusieurs facettes, alors pourquoi se définir seulement par son métier?
Elle remue encore ces questions quand, gentleman, James lui ouvre la portière de la voiture. Le regard qu’il pose sur sa douce est soucieux. Il n’aime pas la voir dans cet état si triste, si loin de la jeune femme pétillante de vie et d’humour. Elle a déjà dit qu’elle se sent inutile. Et pourtant, ce petit bout de femme a mis à terre un tueur en série à elle seul il y a trois semaines de ça. “Inutile, mon cul!” Mais sa douce, depuis qu’il la connaît, a toujours été de ces personnes qui bougent, change les choses, sauve les gens. Le souvenir de sa propre expérience avec le sentiment d’impuissance lui revient : après Doréa. Après les décès de JP, Chad et Henry... Candide, Pascal, AstraNancy et lui s’en sont tirés de justesse, et, de retour chez lui, les premières semaines, il avait passé à un cheveu de la folie. Comme Shelley, il avait décidé de ne pas rester inactif et s’était armé, entraîné, préparé.
Elle va s’en sortir plus forte, il n’en doute même pas. Déjà, le fait qu’elle soit capable de pratiquer de la sorcellerie, pour ne pas dire carrément de la nécromancie, en dit long sur ce qui l’attend. Elle a juste besoin d’un peu de temps, encore.
Shelley regarde son amoureux avec étonnement : s’il est bien un lieu qui le fait soupirer, c’est le cimetière. “Il veut probablement me remonter le moral…” Elle acquiesce en souriant.
La soirée est froide, quoique le sol n’est pas encore gelé. Avec des couvertures, les deux amoureux s’installent dans la noirceur sur les bancs de granite, accueillis par Edgard qui reluque une partie du repas de sa protégée. Une fois les estomacs remplis, James demande à sa douce :
En prenant le temps de bien y penser, Shelley énumère en caressant le sombre plumage du corbeau :
Au fur et à mesure qu’elle parle, elle observe, à la lueur des lampes de poche, le visage de son amoureux qui présente un doux sourire amusé.
Les deux se sourient dans un silence amoureux et se blottissent l’un contre l’autre dans cette soirée froide d’octobre. Tandis qu’il caresse ses cheveux, il ajoute :
Shelley ne cache pas son étonnement.
Un frisson traverse Shelley.
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Rémi se redresse lentement, ses yeux parcourant ce qui se trouve autour de lui : son appartement… Il est donc chez lui? C’est ça, la mort? C’est chez lui, mais un peu plus sombre? Plus vaporeux? Plus crade?
Devant lui, son ancêtre le surplombe, les yeux luisants de malice et de domination. Son sourire carnassier témoigne d’une satisfaction écoeurante qui glace le nouveau-né, ramenant au passage de sombres souvenirs qu’il avait enfouis, empreints de douleur et de honte. Malgré son âge, Rémi se sent redevenir cet enfant vulnérable et souffrant qu’il fut autrefois.
L’esprit se recule, glacé. Il lance à nouveau un regard autour de lui, cette fois pour repérer un objet qui lui servirait à se défendre, tandis qu’une voix murmure dans sa tête : “Tu sais qu’il va gagner. Papi gagne à chaque fois : tu n’y peux rien. Résister, c’est juste provoquer encore plus de douleur. Laisse-le faire, ça va vite passer.”
Mais Rémi s’insurge : “Je n’ai plus huit ans.”
La voix murmure encore : “S’il est fâché, ce sera encore pire…” Effectivement, Rémi se souvient de tout. Exactement tout. Son grand-père poursuit :
Rémi se couvre les oreilles, tout son corps étant vivement traversé par une douleur qui lui semble provoquée par ces paroles. La voix dans sa tête poursuit : “Et la petite, quand tu lui donnais son bain, c’est vrai que ça a failli déraper…” Les genoux du nouveau-né flanchent sous le poids de la culpabilité écrasante qui lui pèse. Jamais il n’a touché ses enfants. Jamais. Pourtant, ces murmures internes qui deviennent de plus en plus forts, couplés aux paroles de son grand-père, présentent un pouvoir tel sur lui que les souvenirs qu’il entretient au sujet de ses enfants se retrouvent bafoués, désacralisés, remplacés par des images d’horreur. La seule chose ayant le pouvoir de provoquer une fierté saine chez-lui se retrouve rapidement détruite, réduite en lambeau.
Son grand-père se penche par-dessus lui, sans jamais perdu son horrible sourire :
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Le soleil accompagne une température plus que clémente en cet après-midi du mois d’octobre : portant un chandail de laine au col évasif et un legging, Shelley marche sur la terrasse qui borde le fleuve, les yeux dans les vagues. Elle regarde la dernière notification sur son cellulaire et prête son attention aux quelques marcheurs qui font comme elle en ce bel après-midi, vivifié par l’air marin. Un peu plus loin, une jeune femme aux cheveux bruns serrés dans un chignon la regarde avec nervosité. À ses côtés, un jeune homme dont les tempes prévoient un début de calvitie précoce a les yeux braqués sur son propre cellulaire.
La policière inspire un grand coup et avance vers les enfants de Rémi Côté qui lui ont demandé une rencontre, le matin même, via un contact qu’ils ont dans la police. Soucieuse de pouvoir peut-être aider à cheminer dans leur deuil, elle a accepté de les rencontrer, le temps d’un rendez-vous.
La fille de monsieur Côté, Émilie, est une jeune femme frêle à l’oeil nu. Le deuil accentue cet effet, tirant les traits de son visage, rougissant ses yeux et gerçant ses lèvres. Quant à son frère, Michaël, ce dernier semble un peu sur ses gardes et rayonne d’une certaine colère, les poings et la mâchoire serrés. “Chacun suit le chemin du deuil à sa façon, songe-t-elle.”
Lorsqu’elle est à portée de voix, Émilie ouvre la bouche pour la saluer, mais ses lèvres se mettent à trembler de façon incontrôlable et elle s’étouffe un peu en chassant un chat de sa gorge. Ses larmes perlent douloureusement de ses yeux tandis que son frère prend le relais en tendant une main solide :
Sa sœur serre à son tour la main de la policière avec un sourire déformé par la peine. Donnant l’espace à un bref moment de silence afin de laisser de la place aux sentiments, Shelley offre après quelques secondes :
Elle leur indique un banc assez large et disponible pour y prendre place ensemble. Une fois assise, elle commence :
Le frère et la soeur acquiescent, mais un malaise passe sur le visage du jeune homme :
Shelley acquiesce doucement : trop souvent, la presse sensationnaliste encense les tueurs en série, en font des bêtes de foire, des animaux, des prédateurs enragés qui terrorisent leur entourage. Rarement, ils vont parler des familles, derrière. Déjà qu’un peu plus de place soit donnée aux victimes grâce à certains influenceurs sur les réseaux sociaux tient du miracle, mais on ne peut s’attendre à la même délicatesse de la part des grandes plateformes. “Ça ne fait pas vendre.”
Émilie éclate en sanglots pour de bon tandis que le visage de Michaël craque à son tour.
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“Voilà, lui dit la voix. Voilà ce que tu mérites, Rémi. La souffrance. La damnation. La mort. Tu n’es qu’une loque. Tu es moins qu’un chien galeux : tu es sa merde laissée sur le bord de la route. Ou mieux encore : tu es ce chien mort qui se décompose sur le bord de la route. Rongé par les vers et recouvert des mouches de la pestilence. C’est ça, Rémi. Tu es un chien galeux qui se décompose…” Ces paroles, prononcées par une voix intérieure et jumelées au souvenir de la douleur des coups de ceinture sur tout son corps, le tiennent au sol. Immobile. Incapable de se défendre contre son grand-père.
C’est à peine s’il sent les mains robustes le soulever. “Mon Dieu… Laissez-moi mourir une seconde fois, implore-t-il.” La voix lui répond : “Non, Rémi. Tu ne peux échapper à ce que tu es. Tu es destruction, tu es la mort, et tu t’imposeras aux plus faibles.”
Inerte, Rémi sanglote contre l’épaule de son grand-père, sachant pertinemment ce qui va suivre.
Gémissant d’impuissance et de désespoir, Rémi se laisse porter.
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La mage prend l’un des sandwichs que la policière a préparés. Toutes les deux assises sur le banc de granite du cimetière, Laurie a accepté volontiers de donner quelques informations précieuses à celle qu’elle surnomme désormais “la nécro éthique”. Elle répond après avoir dégluti :
Shelley prend encore des notes dans son propre “grimoire”, un livre vierge où elle inscrit ce qu’elle traduit de celui d’Angelo et ce qu’elle apprend de James et, maintenant, de Laurie. La mage explique :
Laurie éclate d’un rire franc et lumineux :
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Il n’y a pas de sens. Il n’y en a jamais. Toute sa vie, il a espéré trouver une voie, une œuvre, une raison… Maintenant mort, Rémi comprend : tout n’est que Chaos. Chaos et destruction. Le bien est éphémère, finit par se faner avec le temps. Seul existe le mal, la destruction. Les vivants ne sont-ils par tous en processus de décomposition du moment où ils naissent? Tous, ils mourront. Seule la mort est immuable.
Un souvenir réconfortant lui revient : celui de son fils, Michaël, qui rit tellement qu’il en pleure pendant un repas de famille, quelques jours avant de quitter la maison familiale. Il se souvient l’avoir trouvé beau, si beau à ce moment. Il se souvient de l’amour qu’il éprouvait pour lui qui se mutait en autre chose, du besoin qu’il avait ressenti alors de nicher son nez dans son cou, de l’embrasser comme on n’embrasse pas un fils, de…
À l’époque, il n’avait pas assumé. Il s’était indigné contre lui-même, s’était trouvé d’une laideur indéfinissable. Il avait nié, s’était détourné. En ce moment, il ne comprend pas pourquoi il n’a pas agi.
Il ouvre les yeux : encore un cocon, différent du premier. Sombre, translucide… Il peut voir au-delà de celui-ci. Suivant du regard la forme familière de son grand-père qui tourne autour de lui, Rémi réprime temporairement la rage : chaque chose en son temps.
D’un geste à la fois brusque et rapide, le tueur déchire la pellicule qui le maintient dans cet espèce de liquide poisseux.
La chose pousse un cri en s’extirpant de la membrane, cette fois nu, son corpus dégoulinant de la substance noire et nauséabonde qui le recouvrait. Portant encore les marques de ce que lui a fait subir son grand-père juste avant qu’il ne le plonge dans cet espèce de cocon, un grognement sourd lui échappe. Cette fois, plus de doute, de filtre, ou d’hésitation. Seule la rage, nourrie par la souffrance et un besoin de prédation bestiale, anime celui qui fut, il n’y a pas si longtemps, un nouveau-né dans la mort. Ravi, son grand-père tourne autour de lui comme s’il inspectait une œuvre d’art.
Pour toute réponse, son petit-fils lui lance un regard destructeur. Satisfait, l’aîné lui sourit presque tendrement :
L’un de ses amis…
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La noirceur est tombée sur la maison de feu Rémi Côté. Ensemble, James et Shelley passent discrètement le cordon jaune interdisant théoriquement le passage aux civils pour se rendre à la porte d’entrée. “Fais le guet, demande le procureur à son aimée.” Puis il se penche et entreprend de crocheter la serrure. La policière lui lance un regard à la fois impressionné et taquin :
Après seulement quelques secondes, la porte cède et aussitôt, l’immonde odeur de cigarette les frappe de plein fouet. Shelley grimace tandis que James demande tout bas :
Elle lui pointe le cendrier sur la galerie, débordant de mégots de cigarettes. James pousse un petit grommellement d’écoeurement avant d’entrer. Immédiatement, un essaim de petites mouches dérangées dans leur besogne les accueille, ce qui fait sacrer le procureur et fermer la bouche de la policière.
Doucement, ils avancent dans le dédale d’objets et d’éléments périssables. Dans la cuisine, de petits bouts de plastique jaunes numérotés indiquent les éclaboussures de sang et les morceaux de cervelle qui ont volé en éclat.
Elle ouvre son sac à dos et dépose sur la table un sac à ordure en plastique pour y déposer des objets et éviter d’y laisser des traces. Par-dessus le sac, elle place le Ouija et ses chandelles en continuant :
Shelley acquiesce et pose ses mains sur le Ouija. James a une mimique amusée :
—
Rémi avance d’un pas lent dans la ruelle située près de la piquerie. Il se souvient parfaitement de cette nuit, il y a maintenant plus d’une vingtaine d’années : le parfum juvénile de la peau de l’adolescent, son goût, la sensation des cheveux qu’il serrait dans son poing, le frisson que provoquaient les suppliques du jeune mourant… Tout ça lui appartenait, et il pourra le revivre cette nuit. Jean-François, son si beau et doux Jean-François… Qu’il avait laissé dans la benne à ordure tout près de la piquerie où il l’avait trouvé la première fois…
Lorsqu’il aperçoit son agresseur, l’esprit de l’adolescent, attaché à la ruelle où son corps fut retrouvé, pousse un cri en tentant de se cacher, les yeux exorbités. Dans sa panique, il trébuche et fait tomber la bouteille bien tangible d’un homme mortel et éméché qui ne peut pas le voir. Le pauvre homme sursaute et crie en même temps : “TABARNAK! EST HANTÉE C’TE RUE-LÀ!”
Il ne saura jamais à quel point il a raison, car, en ce moment, trois esprits sont dans cette même ruelle, l’un pourchassé par deux autres. Le grand-père de Rémi chantonne : “Tu vas le faire sauter sur tes genoux, ce petit bout de poulet! Regarde comme il est terrorisé…”
Jean-François hurle encore et se redresse : plus jamais il ne veut revivre ça, jamais. “AU SECOURS!”
Le grand-père jubile encore, salivant de ce qui va suivre.
Mais Rémi s’arrête en chemin, regardant étrangement un point juste au-dessus de sa victime. Il fronce les sourcils et penche la tête un peu de côté.
Trop tard : Rémi n’écoute plus son grand-père et dépasse le fantôme de Jean-François qui ramène ses genoux sous son menton en pleurant de plus belle, tandis que, outré et rageur, l’esprit du grand-père s’époumone à tenter de ramener son petit-fils à la raison.
—
Clémence offre un doux regard à Shelley qui s’incline :
Le fantôme de la religieuse se tourne vers James. Ses yeux semblent pétiller un peu plus et son sourire, dans d’autres circonstances, pourrait provoquer un peu de jalousie de la part de la policière :
Puis, le fantôme disparaît. Shelley rit un peu en baissant la tête :
Shelley ouvre une minuscule enveloppe brune avec la date “1999-03-28” inscrite dessus. À l’intérieur se trouve une toute petite dent de lait.
Elle montre une ceinture de cuir brune, vieille, datant d’il y a plusieurs années. Un frisson la transperce lorsqu’elle prend l’objet dans ses mains, comme s’il lui évoquait un très sombre et douloureux souvenir qu’elle est incapable de nommer.
Clémence lui a désigné une boîte bien cachée sur l’étagère du garde-robe de monsieur. Au travers les photos de ses enfants et quelques cartes postales, elle avait pointé ces deux objets.
Un silence tombe dans la pièce. Très doucement, comme si elle redoutait de bouger trop brusquement, elle tourne la tête vers l’entrée. James ne dit mot et dégaine immédiatement son épée tandis que Shelley murmure :
Elle fixe la porte en retenant son souffle et tressaille un peu lorsqu’elle voit Rémi entrer en passant au travers la porte. Même préparée mentalement, voire Rémi Côté ainsi la pétrifie pendant quelques secondes. En un flash, elle le revoit assis devant elle, triste, désemparé, détruit, vivant, prenant son arme et l’amenant vers lui. Elle aurait pensé le voir dans le même état qu’à sa mort, comme le Gouverneur général qui se promène avec le crâne ouvert. Or, il semble carrément intact.
Le fantôme avance de quelques pas en leur direction, vite suivi d’un autre esprit que Shelley reconnaît. Et elle le reconnaît, car son portrait est dans l’entrée de cette maison, tout près de la patère.
Le fantôme inconnu la regarde avec surprise et s’aperçoit qu’il est vu non pas d’une mortelle seulement, mais de deux mortels. Il les regarde tour à tour et adresse un sourire gourmand à James malgré son épée :
Shelley devient sévère tandis que Rémi fait un pas en sa direction. Enveloppe et ceinture en main, elle déclare d’un ton autoritaire :
James lance un regard amusé vers Shelley devant l’autorité qu’elle déploit. Le tueur s’arrête pendant quelques secondes, son visage se décomposant en fureur pure :
Il s’arrête, étonné de sa question, puis tente de remettre ses idées en place tandis qu’elle demande encore :
James pointe son épée en direction de l’esprit du vieillard en guise d’avertissement. Aussitôt, l’aîné lève les mains et recule d’un pas.
Gagné par l’incertitude, les épaules de Rémi s’affaissent un peu.
Le spectre baisse la tête et semble devenir moins tangible. Shelley continue :
Quelque chose luit dans les yeux du spectre, se répercutant dans l’âme de la policière. Une douleur profonde, inhumaine. Il murmure :
Le grand-père serre des dents et esquisse un pas vers l’arrière tandis que la nécromancienne récite d’une voix autoritaire à l’adresse du tueur :
Mais déjà, Rémi n’est plus visible dans la pièce. Il disparaît, sans un geste ni un son, soustrait à l’influence du grand-père qui hurle et se jette sur la policière, bras tendus.
Bien sûr, il n’aura jamais le temps de la toucher : James l’attaque immédiatement et le détruit d’un seul geste sec et précis. Ce n’est même pas un combat.
L’esprit se dissout, non sans un dernier geste de la main à l’endroit des ancrages de Rémi. Décontenancée par la facilité avec laquelle son amoureux a géré cette situation, Shelley s’étonne :
Shelley rit d’abord en levant les yeux au ciel de cette histoire aussi extravagante en plaçant précieusement les deux ancrages dans son sac. Quand elle s’aperçoit que James demeure sérieux, elle perd son sourire :
C’est au tour de James de rire un peu, heureux de son effet :
Sa douce a un sourire compatissant en déclarant :
James soupire avant de faire un pas vers elle pour déposer un baiser sur ses lèvres.
—
Le silence.
Enfin, le silence.
La promesse tenue.
L’absence de toute voix.
L’absence de ces cruautés.
Plus de mains qui le touchent.
Plus de corps et d’esprit à meurtrir.
Seulement le silence, le néant, la mort.
Rémi flotte dans un vide qui n’est pas sien.
Celui créé par quelqu’un qui lui veut du bien.
Lui vouloir du bien : qu’elle drôle d’idée a-t-elle.
Et pourtant, c’est ce qui s’est produit à l’extérieur.
Quelqu’un l’a aidé malgré le mal qu’il a fait.
Quelqu’un a décidé qu’il valait la peine.
Quelqu’un lui donne de l’importance.
Quelqu’un lui donne le silence.
Quelqu’un lui donne la paix.
Lui donne la paix…
Le silence.
La mort.
Enfin.