Geralt tenait encore debout. Par miracle plus que par volonté, par habitude plus que par force. Son corps n'était plus qu'un amas de douleurs ouvertes, ses muscles raides comme du cuir trop étiré, sa respiration hachée, sifflante, arrachée aux décombres de son être. Devant lui, l'Ombre s'étendait, vaste, mouvante, ses membres déformés oscillant à un rythme trop rapide, trop fluide. Le Sorceleur parait les assauts sans y croire, plus par réflexe que par espoir, son épée d'argent soulevant de lentes gerbes d'étincelles là où, par miracle, elle rencontrait encore quelque chose de tangible. Chaque mouvement lui coûtait. Chaque respiration lui brûlait la poitrine.
Et pourtant, il tenait. Il fallait tenir...
Un écho, une vibration dans l'air, le traversa comme un frisson d'effroi, bien avant que son esprit n'en comprenne l'origine. Il tourna la tête, juste un instant... et vécut un second cauchemar éveillé.
Yennefer.
Elle courait vers lui, brisant son cercle de stabilisation dans une gerbe d'étincelles livides, défiant la gravité malade, défiant la folie du monde, défiant l'inévitable. Ses cheveux noirs volaient derrière elle et son visage, déformé par l'angoisse et la terreur, se tendait vers lui dans une supplique muette. Elle venait. Non pas pour le sauver, mais pour mourir avec lui.
Geralt, dans un ultime spasme de lucidité, redressa sa main tremblante vers celle qu'il aimait. Ses doigts, raidis par la douleur, esquissèrent maladroitement le vieux signe. Le souffle de force jaillit d'Aard dans un râle brisé, brut, fendant l'air saturé de cendres et d'amertume.
Yennefer, prise de court, parvint tout juste à ériger un maigre rempart de magie. Malgré cela, l'onde de choc la frappa comme une tempête. Son corps fut soulevé et projeté dans les airs comme une poupée de chiffon sans défense. Elle roula sur plusieurs mètres avant de heurter violemment une saillie rocheuse, où elle resta un instant inerte, disloquée dans la poussière comme une étoile tombée du ciel.
Et, dans le même souffle, alors que la dernière protection du Sorceleur se brisait, l'Ombre frappa.
Un bras d'obscurité jaillit. Rapide, implacable. La griffe, faite de nuit et de haine, transperça la poitrine de Geralt dans un son mat, étouffé, un murmure d'adieu à peine audible. Son corps se cambra sous l'impact, l'épée d'argent échappa à ses doigts dans un tintement dérisoire, retombant sur la terre stérile avec une douceur presque indécente, tandis qu'un jet de sang éclata de ses lèvres entrouvertes, éclaboussant l'air visqueux d'une pluie écarlate. Son souffle, déjà faible, s'étrangla en une plainte muette.
Yennefer, haletante, rassemblant ses forces éparses, leva les yeux, juste à temps pour voir.
Geralt.
Suspendu dans les airs, empalé sur la griffe noire, figé comme un papillon cloué au cœur d'un rêve funèbre.
Et elle hurla.
Un cri brut, primaire, arraché aux fondations mêmes de son être, éclata dans la nuit. Il fendit la brume, fit trembler la terre, et de son corps disloqué jaillirent des vagues de magie pure. Ondes de choc dévastatrices, gerbes de lumière, éclats de rage qui balayèrent les ruines, soulevant la cendre en tourbillons furieux.
Mais l'Ombre ne broncha pas.
Elle contemplait Geralt, suspendu, exsangue, à bout d'existence, avec la froideur inexorable d'une nuit sans étoiles.
Le Sorceleur, le regard éteint accroché à celui de Yennefer, sembla murmurer un mot, un dernier mot, perdu dans le tumulte. Elle ne l'entendit jamais.
Puis l'Ombre serra sa griffe et Geralt de Riv se délita enfin dans un souffle noir, arraché au monde comme une flamme soufflée dans l'obscurité.
Yennefer, à genoux dans la poussière, les bras ballants, regarda l'endroit où il avait disparu.
Un vide béant, plus vaste que la mort, saignait désormais au cœur du champ de ruines.
Et le néant, affamé, cueillit deux cœurs d'un même battement.