Assise sur les marches de l'atelier, Luta profitait une dernière fois des soleils avant de regagner son abri. La chaleur des jumeaux baignait le village mais le vent frais du soir contrebalançait le tout. Elle rouvrit les yeux sur un homme dans la fleur de l'âge qui regardait la devanture du ferrailleur.
"He Beckett! On pourrait peut-être lui demander!" proposa un ardennien en désignant Luta.
L'homme blond porta son regard sur elle qui haussa un sourcil.
"C'est une enfant." Intervint une femme.
"Et alors ? J'avais à peu près son âge quand j'ai commencé."