Le crépuscule tomba sur la demeure vide des Cullen comme une tache d'encre sur un souvenir déjà effacé.
Le silence entre les murs de verre était devenu oppressant, seulement interrompu par les grésillements irréguliers du terminal radio.
Alice s'était retirée à l'étage.
Depuis son retour, elle évitait les fenêtres.
Elle qui avait toujours vu les chemins possibles craignait désormais les routes qu'elle ne pouvait plus comprendre.
Bella Swan restait dans le salon blanc, incapable de détourner son regard de Carlisle.
Il n'avait toujours pas quitté le miroir doré.
Comme s'il attendait que son reflet lui révèle enfin la vérité.
Puis les hurlements des chiens cessèrent.
Brutalement.
Trop brutalement.
Un bruit résonna alors depuis le perron arrière.
Un choc lourd.
Un frottement.
Puis plus rien.
Bella sentit son corps se tendre.
Carlisle était déjà devant la porte-fenêtre.
Ses yeux or pâle s'étaient assombris avant même qu'il ne l'ouvre.
L'air humide de la forêt envahit la pièce.
Sur les planches du porche reposait un objet.
Un couteau.
Le couteau de Waylon Forge.
La lame était tachée d'un sang encore frais.
Mais ce qui fit pâlir Carlisle n'était pas le sang.
C'était la poussière noire accrochée au manche.
La suie.
Il resta immobile.
Ses doigts tremblaient légèrement au-dessus de l'arme sans jamais la toucher.
— Non...
Sa voix n'était qu'un souffle.
Bella s'approcha lentement.
— Carlisle ?
Il leva les yeux vers elle.
Et dans son regard, elle ne vit pas un prédateur.
Elle vit un homme terrifié.
— Je connais cette odeur.
Son regard retourna vers la lame.
— La fumée. Le charbon. Le feu.
Un silence.
— Londres.
Alice apparut dans l'encadrement de l'escalier.
Son visage avait perdu toute couleur.
— Carlisle...
Il ne l'entendit presque pas.
— Je me souviens d'une forêt. Je me souviens d'un homme. Je me souviens de la peur.
Ses mains se refermèrent dans le vide.
— Mais je ne sais pas si ce souvenir appartient à cette nuit...
Ses yeux se fixèrent sur le couteau.
— Ou à celle que mon esprit a inventée.
Bella sentit son cœur se serrer.
Parce que c'était cela, le véritable cauchemar.
Pas qu'il soit coupable.
Mais qu'il soit incapable de prouver son innocence.
Carlisle recula lentement.
Pour la première fois depuis trois siècles, le médecin qui avait sauvé des milliers de vies regarda ses propres mains avec horreur.
— Et si je n'avais jamais vaincu le monstre ?
Sa voix se brisa.
— Et si j'avais seulement appris à mieux le cacher ?
Dans le silence du domaine déserté, personne ne répondit.
Car même Alice Cullen, celle qui voyait les futurs impossibles, ne pouvait plus distinguer le souvenir du mensonge.
Le couteau de Waylon Forge venait de devenir le premier témoin d'un crime dont personne ne connaissait encore l'auteur.