Ce que l'on façonne

La porte se referma derrière Lena dans un chuintement presque inaudible.

Le silence retomba.

Watson fut le premier à bouger. Il passa une main sur son visage, comme pour en chasser la fatigue accumulée.

— Eh bien… murmura-t-il. Elle est impressionnante.

Sherlock ne répondit pas immédiatement. Il resta immobile, les yeux fixés sur la chaise désormais vide. Son esprit tournait à plein régime.

— C'est vrai, finit-il par dire. Extrêmement bien conditionnée.

Watson fronça les sourcils.

— Tu penses qu’elle ment ?

— Non. Justement. Elle dit juste ce qu'il faut de vérité.

Il se leva lentement, fit quelques pas dans la pièce exiguë, comme un prédateur mesurant sa cage.

— Elle ne parle pas comme quelqu’un qui a survécu, ajouta Holmes. Plutôt comme quelqu’un à qui on a expliqué que l’horreur était nécessaire. Fonctionnelle.

Le docteur sentit un frisson lui parcourir l’échine.

Il s’arrêta devant la vitre sans tain. Derrière, des silhouettes passaient, rapides, silencieuses. Des enfants. Des adolescents. Des agents.

— Ce lieu est un élevage, dit John. Pas une école.

Watson serra la mâchoire.

— Mycroft sait ce qu’il fait, reprit-il sans conviction.

Sherlock eut un rire bref, sans humour.

— Mycroft sait toujours ce qu’il fait. La question, c’est pour qui.

Il récupéra son manteau.

— Allons-y. Rester ici plus longtemps ne nous apportera rien de plus.

____

Plus tard, bien plus tard, Lena se retrouva seule dans son appartement.

Elle posa son sac, retira son uniforme, passa sous la douche sans allumer la lumière. L’eau chaude coulait sur sa nuque, sur ses épaules tendues.

Les images remontèrent malgré elle.

Une table.

Un regard bleu, tranchant.

Une phrase, dite sans émotion : Vous n’aviez pas dix ans.

Elle posa une main contre le carrelage froid.

Pour la première fois depuis longtemps… quelqu’un avait regardé au-delà de ce qu’elle faisait.

Quelqu’un avait vu ce qu’on lui avait enlevé. Avait presque cerné sa rage.

Et ça, c’était dangereux.

Lena coupa l’eau.

Quelque part dans le complexe, Sherlock Holmes quittait les lieux avec une certitude grandissante : Lena n’était pas simplement un atout.

Elle était la clé.