Ce que l'on façonne

Le marché couvert sentait le café brûlé, les pommes chaudes, le métal froid des étals. La foule se pressait entre les allées, bras chargés de légumes, enfants criant, voix qui se mêlaient en un brouhaha chaotique.

Sherlock s’était adossé à un pilier, un café chaud à la main. Il la vit dès qu'elle franchit le seuil, silhouette discrète au milieu du bruit. Elle jouait la jeune femme flâneuse, désœuvrée, mais son regard était perçant.

Elle s'approcha de lui, se pencha légèrement, faisant mine de regarder un étal.

— Alors ? demanda-t-il, la voix basse.

— Tout s’est passé comme prévu, répondit-elle. Voss n’a pas encore bougé, mais je sais qu'il l'a vu.

Sherlock hocha la tête.

— Petrović… Novi Sad, murmura-t-il. Pourquoi ce choix ?

— Parce que je savais qu'il ne raterait pas le signal. J'ai toujours trouvé cette couverture bancale.

Ils échangèrent un regard rapide. Ils se faisaient un peu plus confiance, maintenant.

— Et maintenant ? demanda Sherlock.

— Vous savez où regarder. On attend qu'il frappe.

Ils restèrent quelques secondes à observer la foule, sourire discret aux lèvres, confiants.

Ils se séparèrent à l’angle d’une allée, faisant mine de ne pas se connaître. Sherlock s’éloigna, le regard errant sur la foule, comptant les secondes, observant les visages, chaque détail de son itinéraire soigneusement mémorisé. Lena, un pas derrière, se fondait parmi les passants.

Le grondement d’un moteur les fit tous deux tourner la tête presque en même temps. Un camion de livraison déboula dans la ruelle étroite, trajectoire imprévisible. Les freins crissèrent. Les passants s’écartèrent en hâte. Sherlock n’eut pas le temps de réagir, pris dans la foule compacte.

Le véhicule se rapprochait à une vitesse mortelle. Lena se précipita, attrapa le détective par le bras, le tirant hors de la trajectoire juste avant que le véhicule ne passe. Le choc fut court, brutal, un fracas de métal et de cris. Sherlock se redressa, le souffle coupé, surpris.

Il se retourna vers Lena : son regard avait changé.

-Dans la foule, souffla-t-elle, d'une voix hachée mais limpide. Et vous ne me lâchez pas d'une semelle.

Ils disparurent dans le chaos, se frayant un passage parmi les passants paniqués. Lena scrutait chaque visage. Elle connaissait trop bien cette sensation : l’instant exact où l’on comprend que sa couverture est tombée. Que plus rien ne nous protège.

L’adrénaline courait dans ses veines, brûlante, familière.

Elle prit à gauche dans une rue étroite, ralentit à peine, tourna encore. Elle ne se retournait pas encore, mais sentait Holmes derrière elle, son souffle court.

Un rapide coup d’œil autour : personne.

Lena grimpa sur une poubelle et désigna une fenêtre brisée.

— Là-dedans. Vite, aboya-t-elle.

Elle aida Sherlock à monter, puis se faufila à sa suite. Le détective s’érafla au passage. Lena réprima un soupir. Même Caleb ne faisait pas ce genre d’erreur. Et Caleb avait onze ans.

Elle ne dit rien. D’un geste sec, elle arracha le morceau de verre ensanglanté et le glissa dans sa poche.

Ils atterrirent dans la réserve exiguë d’un petit bar londonien. Lena consulta sa montre : pas encore dix heures. Ils ne croiseraient personne avant un moment. Parfait.

Sherlock, à quelques pas, reprenait ses esprits. Ses yeux clairs s’étaient plissés — le signe qu’il analysait déjà, démontait la scène, cherchait leur erreur. Mais ce n’était pas le moment de la réflexion.

Elle se planta face à lui.

— Ce n’était pas un hasard, souffla-t-il.

Ils le savaient tous les deux.

— Je ne pensais pas qu’il était déjà si proche, répondit Lena. Ça change tout.

Sherlock releva brusquement la tête.

— Et maintenant ?

— Maintenant, il connaît votre visage. S’il vous retrouve, il vous tue.

Son esprit tournait à toute vitesse, cherchant une issue. Une seule s’imposait. Et elle ne lui plaisait pas.

— Vous rentrez avec moi, lâcha-t-elle enfin, résignée. Et je vous planque. Quelques jours, le temps de trouver autre chose.