Epouse Malefoy

Celle qui attendait son tour.

Plic

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Une petite flaque apparaissait lentement là ou les gouttes tombaient. Une jeune femme les regardait, l’œil vide, suivant de la tête le mouvement de chacune d’elles. Elle se créait, lentement, en haut de sa minuscule cellule. Puis, lentement, elle glissait le long d’une petite stalactite de pierre. Et ensuite, lentement, commençait la chute dans le vide. Jusqu'à ce qu’elle meure en rejoignant ses sœurs.

Hermione soupira. Elle aurait tant aimé être comme cette goutte. Tomber dans le vide incertain, puis mourir en rejoignant ceux qui l’avaient quittée. Cela faisait trois semaines qu’elle était là. Trois semaines à se laisser entièrement envahir par le désespoir. Les Détraqueurs avaient trouvé en elle un vrai garde-manger.

Elle avait vu ses parents se faire torturer sous ses yeux pour le seul crime de ne pas être des sorciers. Elle avait vu son mari tomber sous ses yeux. Elle avait vu son ennemis de toujours la torturer jusqu'à ce qu’elle perde l’enfant qu’elle portait. Elle avait vu son meilleur ami tué par Le Seigneur des Ténèbres. Elle avait vu tous ceux qu’elle connaissait avancer et mourir sous les yeux de leur bourreau. Et dans la queue qui attendait de passer devant les Mangemorts réunis après leur victoire, elle avait attendu son tour.

Pourquoi ne l’avait-il pas tuée ? Quant elle était arrivée devant cette sordide assemblée, enchaînée, couverte de sang, Voldemort n’avait eu qu’un vague regard sur elle avant d’annoncer d’une voix ennuyée.

- A Azkaban.

Pourquoi, pourquoi ? Elle avait attendu la mort, elle voulait mourir et tous les rejoindre. D’ailleurs elle aurait dû mourir ! Bellatrix puis Malefoy l’avaient torturée. Comment se faisait-il qu’elle n’en soit pas morte ? Il n’était pas dans les habitude des Mangemorts de laisser leurs victimes en vie. Hermione sentait qu’il lui manquait une partie de ses souvenirs, mais elle n’arrivait pas à se rappeler laquelle. Elle s’était évanouie puis quant elle s’était réveillée, Ron était mort, Harry recevait le coup fatal et elle avait perdu son bébé.

Pourquoi n’était-elle pas morte ? Et pourquoi Voldemort ne l’avait-il pas tuée ? A la place de ce qu’elle désirait tant, on l’envoyait dans cette horrible prison où sans cesse les mêmes choses lui revenaient en mémoire. La chute de Ron, son bébé qu’elle sentait mourir… Son bébé qui avait souffert avec elle quant on l’avait torturée. Son bébé qui était partit et l’avait laissée seule. Son bébé qu’elle ne serrerait pas dans ses bras, à qui elle n'apprendrait pas à marcher, pour qui elle ne s’inquiéterait pas… Mais elle ne devait pas penser à ça. Pas maintenant. Ou les Détraqueurs reviendraient se nourrir en plus grand nombre.

Lentement, très lentement, Hermione sentait qu’elle était en train de devenir folle.