La Présidente

• Ruth… Ruth!

Elle se réveille en sursaut, le visage crispé par d’atroces cauchemars.

• Quoi? Que se passe-t-il?
• Ils vont afficher les noms des tributs.
• Oh non, soupire-t-elle. Tu ne crois quand même pas que je suis d’humeur à regarder ça?
• Essaye toujours.

Les premiers accords de Horn Of Plenty tirent définitivement Ruth du sommeil. Les noms des tributs décédés apparaissent un par un dans le ciel nuageux.

Bill les compte sur les doigts d’une main: la fille du Quatre; le garçon du Six; les deux tributs du Neuf; la fille du Onze. Tous ceux qui n’avaient pas eu le cran de descendre la falaise et qui s’étaient retrouvés nez-à-nez avec les carrières. Il y a dû avoir un vrai carnage, là-haut. Bill s’empresse de faire un rapide calcul. Il reste donc dix-neuf tributs dans l’arène, dont six carrières.

• Bon, commença Ruth après que le sceau de Panem ait disparu dans les nuages. Je crois qu’on aurait pû plus mal tomber.
• Pas faux.

Ruth ne pouvait s’empêcher de dévisager Bill. Bien qu’elle le dépasse d’une tête, c’était lui qui avait pris le plus de décisions depuis leur rencontre. Il était malin, pas de doute là-dessus. Altruiste, sûrement. Mais tueur, certainement pas. Elle éprouvait du respect à son égard.

Mais soudain, l’hymne de Panem retentit à nouveau.

• Hein? sursaute Bill.
• Qu’est ce qu’ils fabriquent? continue Ruth.

Alors qu’elle disait ça, un immense 8 apparaît dans le ciel. Là où quelques instants plus tôt, les noms des tributs morts étaient affichés.

Un petit parachute atterrit sur le sol, juste à côté d’eux.

Bill court l’ouvrir, hâtif. En tombe un simple bout de papier, qu’il ramasse fébrilement et déplie.

“LE DRONE NE VOLERA PLUS”.

Il comprend immédiatement.

Et cette Expiation qui n’avait pas encore dévoilé la particularité  mortelle de l’arène. Mais il continuerai à survivre. Jusqu’au bout. Pour son frère, disparut.